La page est d’abord paisible mais comme en attente, telle une eau sentant l’orage qui va la rider. Des regards y percent, d’un trait soyeux. Puis un autre trait s’y appose, brut, au bic. Et, d’un coup, la parole sourd. Une logorhée plutôt. Comme incantatoires, les mots se succèdent. Dont les liens ne peuvent être tissés …